Fou comme l'oiseau

Dédicace : "Bonjour Catherine ! En souvenir de jours où il faisait soleil, où le ciel était d'un bleu idéal pour y voler. Grosses bises. P. Pelot"
Chip se redressa, flageola un peu sur ses jambes ankylosées. Il se sentait curieusement vide, dans un corps de feu. Dans un corps de plumes. Il piétina sur place et avança jusqu'au centre du chemin. Il sautilla. Ses bras se replièrent, mains retournées sous les aisselles, et il se mit, doucement, à battre des ailes. Le mouvement devint de plus en plus ample, large et rapide. Chip courait. Il courait et battait des ailes, prenant de l'élan pour son envol. Parfois sautait, faisait un bon en avant, retombait et continuait de courir. Le vent glissait sur ses longues plumes d'oiseau noir. Il courut sur une centaine de mètres. S'arrêta. Essoufflé. Ses bras se déplièrent, retombèrent. Des bras, à nouveau. Pas encore des ailes. Il n'avait pas volé, il n'était pas oiseau.