Jours en douce

Elle se passe dans notre dos, la vie. A peine, de temps en temps, pour peu qu'on se retourne, en capture-t-on un morceau. Tel enfant. Une certaine femme. Un plat prêté à un voisin, et qui n'aura pas été rendu. Jeanne et sa " maison de famille ". Le vieux Clément - on ne saurait mieux le nommer - veillant sur ses descendants, là-bas, à Noirmoutier.
La vie, qu'est-ce qu'on en sait ? Rien. Mais Ô le sentiment - profond, indéfectible - que celle-là se niche entre les pages d'un album que par un soir d'été, un peu lasses, elles ont laissé reposer sur leurs genoux. Dans cette lumière pas criarde qui, soudain, leur fait un écrin.