L'image au miroir

La chose, dans l'arbre, se mit à changer d'aspect. Glissant de branche en branche, d'un long mouvement sinueux, elle se rétracta, se ramassa sur elle-même, virant par touches imperceptibles du vert au jaune, puis à l'orangé, pour adopter finalement une teinte brunâtre. La queue originale, réduite maintenant à un moignon épais, se scinda, tandis que la masse compacte du nouveau corps se boursouflait pour laisser poindre des membres tous neufs. Une tête apparut, qui emprunta une succession de formes indistinctes avant de leur présenter un visage indiscutablement humain.

Jambes et bras avaient achevé leur croissance, et la créature disposait de mains pour se cramponner à l'arbre. Ses paupières battirent — autre trait humain : les yeux des reptiles ne clignent pas — et un étrange halo se forma autour de son crâne. Son corps avait disparu sous des vêtements, une sorte de sarrau brun. Elle descendit de l'arbre, prit pied sur le sol, et se tint debout en face d'eux sans marquer la moindre frayeur. Elle ressemblait à un humain quelconque.

« Qui êtes-vous ? » demanda stupidement l'un des hommes.
Ils la tenaient sous la menace de leurs armes. Sa bouche s'ouvrit, ses lèvres esquissèrent un mouvement maladroit.

« Qui ? » dit-elle. « Qui êtes-vous ? »