Le dieu venu du Centaure

Il était Walt. Il possédait une fusée de sport, Jaguar XXB, vitesse de pointe 25 000 kilomètres/heure, ses chemises venaient d'Italie et ses chaussures d'Angleterre... Il ouvrit les volets et contempla les rues de San Francisco, chaudes et miroitantes sous le soleil du petit matin, les collines et les maisons blanches. C'était samedi matin et, au lieu d'aller travailler à Palo Alto, il avait rendez-vous — perspective agréable — avec sa petite amie Pat Christensen, qui possédait un petit conapt moderne sur les hauteurs de Potrero Hill. C'était toujours samedi matin. Dans la salle de bains, il s'humecta la figure, fit gicler un peu de crème et se rasa. C'est alors qu'il aperçut la note fixée au-dessus du miroir et qu'il lut, de sa propre écriture :
Ceci est une illusion. Tu es Sam Regan, colon sur la planète Mars. Profite bien de ton temps de translation, vieux ! appelle tout de suite Pat !
Le plus difficile, quand on entrait dans ces univers imaginaires, c'était d'en sortir. Chaque porte de sortie débouchait sur une autre vision. Halluciantion provoquée par la drogue ? Peut-être... mais quelle drogue pouvait à ce point substituer l'illusion à la réalité ? Et quand l'illusion est partout, qu'elle se répand jusqu'à envahir le monde entier, est-ce qu'elle ne devient pas la réalité ?
Avec UBIK et LE MAITRE DU HAUT CHATEAU, voici l'un des chefs-d'oeuvre de celui que l'on n'appelle plus que Dick. A 46 ans, enfermé dans son univers terrifaint, il est le plus grand auteur de science-fiction vivant et sans nul doute l'un des écrivains les plus importants de son temps.