Le Nain Jaune

C'était il y a deux ans. Ma fenêtre d'alors donnait sur les toits. Au-dessus d'eux, sur fond d'été, la tôle usagée du ciel toute boulonnée d'étoiles. Mon père venait de mourir. J'essayais de tuer le temps en attendant le jour, je ne faisais que l'agacer. Je pris alors la décision d'écrire un livre sur lui. Et je me souvins qu'autrefois, bien des années plus tôt, par un mélange d'admiration, de dérision et de jalousie, certains de ses amis l'appelaient le Nain Jaune. Parce qu'il traversait son siècle, et l'Europe, et l'Histoire en ressemblant au joker d'un très vieux jeu enfantin : il était contrefait et bénéfique à la fois. Il gardait pour lui sa secrète blessure et possédait un charme, un pouvoir magique pour arranger la vie des autres.
Raconter le Nain Jaune, ce n'était pas aisé. C'est un chemin de crêtes, un passage frontalier guetté par des gens pour la plupart ennemis. C'est une soirée au cirque, sans filet. C'est bondir du trapèze, passer dans le cerceau, déchirer le papier blanc, et puis disparaître dans un éclat de rire. Mon père était mon Roi. Un Roi-phénix.
Le Nain Jaune est mort.
Vive le Nain Jaune.