Bravo

À 87 ans, nous pouvons toujours prétendre nous aimer encore. Une vieille histoire d'amour de vieux, quelque chose d'attendrissant, de chaud, que la mort enverra se faire foutre avec sa tendresse de chasse d'eau.
C'est une performance d'avoir si longtemps vécu. Hommage aux êtres qui habitent désormais ce continent gris peuplé d'humains d'hier que dans ma jeunesse on appelait les petits vieux.