Déception

Il est des lieux étranges, des cerveaux étranges, d'étranges régions de l'esprit, hautes et indigentes. A la périphérie des grandes villes, là où les réverbères se font plus rares et où les gendarmes vont par deux, il faut grimper jusqu'au dernier palier des maisons, jusqu'à des mansardes déclives où de jeunes génies hâves, des criminels du rêve, les bras croisés, ruminent leurs pensées ; jusqu'à des ateliers loués à bon marché et décorés de façon suggestive où des artistes solitaires, révoltés et consumés du dedans, fiers et affamés, enveloppés dans la grisante fumée des cigarettes, sont aux prises avec des idéaux suprêmes et échevelés. Là, c'est la fin, la glace, la pureté, le néant.