Fritna

« Ma mère ne m’aimait pas. Ne m’avait jamais aimée, me disais-je certains
jours. Elle, dont je guettais le sourire - rare - et toujours adressé aux
autres, la lumière noire de ses yeux de juive espagnole, elle dont j’admirais le
maintien altier, la beauté immortalisée dans une photo accrochée au mur où dans
des habits de bédouine, ses cheveux sombres glissant jusqu’aux reins, d’immenses
anneaux aux oreilles, [...], elle, ma mère dont je frôlais les mains, le visage
pour qu’elle me touche, m’embrasse enfin, elle, ma mère ne m’aimait pas. »

G. H.

Livre d’émotion mais aussi de violence où le mythe de
l’amour maternel vole en éclats et où, malgré les substituts, se construit une
personnalité en révolte contre l’injustice.