Pas de chance milord

Le chien poussa un gémissement, redressa la tête, fonça vers la grille d'une grande maison, puis s'arrêta net. II lança alors une série de jappements.
Intrigué, Littlejohn s'approcha. II aperçut une masse sombre sur le gravier, devant la grille. Il sortit sa lampe de poche.
Le faisceau lumineux éclaira le corps d'un homme légèrement recroquevillé, le bras tendu comme dans un geste de défense. Des coups violents lui avaient fracturé le crâne. Inutile de lui tâter le pouls.
Le policier connaissait cet homme. Son nom, cependant, ne lui vint pas immédiatement à l'esprit. Leurs chemins s'étaient croisés, à une certaine époque...
II réfléchit...
« J'y suis ! Charles Blunt ! Le gentleman-cambrioleur. Milord !