Mort-sur-Semois

La rivière me semble plus paresseuse que d'habitude. Tout juste si elle daigne s'énerver sur les branches de saule qui y rincent leurs feuilles. Quelque chose file dans les roseaux avec un bruit de papier froissé. Un poisson trop haut, un canard trop bas ? Les gouttes multiplient les ondes, qui s'étendent, se rejoignent, se perdent.
J'ai bien fait de prendre ma veste. Je pense à des choses dérisoires, inutiles : que les morts n'ont pas froid, que c'est rassurant de fermer son col, parce que cela signifie qu'on vit.
Michel, bon Dieu, comment vais-je chanter sans toi ?