Migrations

Au XVIIIe siècle, pour fuir la domination des Turcs, des milliers de Serbes émigraient dans l'empire voisin, l'Autriche. Ils devenaient militaires ou commerçants. Mais beaucoup d'entre eux rêvaient d'une terre plus lointaine, une terre slave et orthodoxe comme la leur, où ils pourraient refaire leur vie : la Russie.
Migrations est le roman de cette diaspora. Au-delà de l'anecdote historique, entremêlée de drames et de comédies, un sentiment de profonde mélancolie parcourt le livre. Du malheur de notre condition, Tsernianski ne conclut pas au silence ou à l'absence des dieux. Au contraire, une divinité perfide — qu'il nomme « le hasard comédien » — semble toujours se jouer cyniquement du sort des individus et des peuples. Tôt ou tard, l'homme finit par s'arrêter au bord de la route et contemple ses mains vides. Lorsqu'il lève les yeux vers le ciel, il ne voit plus qu'un infini cercle bleu et au centre un astre. Il n'y a pas d'Orient salvateur. La terre promise n'existe pas.